Un trouble.

La brune assise sur le banc, sous la pluie, fume sa clope et ne réponds plus aussi vite qu'avant aux lettres qu'on lui envoie. Ce n'est qu'une question de temps, histoire que la blonde s'impatiente un peu et peut-être pour qu'elle en écrive encore une, une très longue, sur plein de feuilles, même si c'est au stylo bille. Ce soir la blonde laisse des blancs, trop de blancs, et pourtant elle ne pourra plus jamais laisser filer l'heure, maintenant que la brune a truqué les horloges du monde entier pour que la sonnerie ne retentisse plus et que la voiture n'arrive plus jamais.
Comme d'habitude la brune a fermé les volets, la blonde sait bien qu'elle n'aime pas la lumière, elle n'est pas gothique pour autant, tout le monde le sait bien, pourtant pour tout nuit plutôt que pour toujours, heureusement que la brune a des yeux de chat, elle ne raterait les images qu'elle voit pour rien au monde. Les draps sont rouges ou rayés, ça dépend des jours, mais se referment sur elles, les étoiles sur la peau de la blonde brûlent la blancheur de la brune, tellement que ça lui en ferait presque mal.
Et la brune a des envies de ~*~, de *~* et d'entremêlement des sens et des corps comme des envies de blonde.

La suite s'écrit ailleurs.
Bien plus déraisonnablement.

Après cette fuite et avoir dévalé les escaliers à toute vitesse, main dans la main, surtout ne pas lâcher la sienne pour le moment, la porte d'entrée claque. La rue est froide, les magasins ferment et nous courons toujours. Nous empruntons quelques rues inconnues, pour finalement arriver dans une impasse, il y a un magasin dont la devanture est sale et recouverte de vieilles affiches.
Nous entrons, personne derrière le vieux comptoir poussiéreux, il m'entraîne dans l'arrière boutique, la pièce est sombre. Y-a-t'il d'autres gens ou sommes-nous seuls, la question m'indiffère, ce n'est pas ce genre d'interrogation qui peut me brûler les lèvres ce soir. Nos yeux doivent s'habituer à l'obscurité, comme toujours, je distingue une table, finalement nous sommes seuls, c'est peut-être mieux ainsi. Craquement de son allumette sur le côté de cette vieille boîte, il n'utilise jamais de briquet. Sa main tremble, la lumière vacille alors que nous allumons tous deux notre cigarette sur la même flamme. Toujours fumer une cigarette avant, à défaut d'avoir autre chose sous la main. Ils ont coupé l'électricité, me dit-il, mais il y a des bougies, je me surprends à penser que cela ressemble à une scène d'un film en noir et blanc des années 40. De nouveau, craquement d'une allumette, une faible lueur éclaire maintenant la pièce, elle est plus grande qu'il n'y paraissait. Un vieux lit est placé contre le mur en face de nous, juste derrière la table, nous nous asseyons sur le tissu de velours rouge qui est posé sur le matelas, celui-ci émet un petit grincement sous notre poids, mais nous ne nous en apercevons à peine, le silence fait du bruit, finalement.
Je me penche sur la table, l'absence de tout ça nous a pesé, il se penche à son tour. Quand nous nous redressons, ce n'est que pour mieux retomber, côte à côte sur le matelas, les paradis artificiels nous submergent, nous partons bien trop loin.